Cloudpunk

Город Нивалис дышит. Вентиляторы шахт гудят, как усталые легкие, а неоновые рекламы пульсируют в такт его сердцу. Ты садишься за руль ховера — холодный пластик руля отдает статикой, будто машина живая и нервничает перед вылетом.

Диспетчер шлет задания сквозь треск радиопомех. То везешь контрабанду в трущобы, где воздух пахнет перегоревшим маслом и дешевым синтетическим кофе. То болтаешь с андроидом-барменом, чьи глаза мерцают, как битые пиксели. Деньги капают медленно — хватит на новую краску для машины или потертый коврик в квартиру с видом на вечную стройку среднего района.

Выбираешься пешком — камера дергается, словно кто-то одергивает тебя за капюшон. Тут уже не летишь, а пробираешься сквозь толпу, где чужие плечи обдают тебя то волной перегара, то ароматом искусственных орхидей. Под ногами хрустят обрывки голограммных афиш...

А потом начинается главное. Невинные посылки оказываются частями спятившего ИИ, клиенты — хакерами с флеш-накопителями вместо пальцев, а твой босс вдруг замолкает на полуслове. Кто-то шепчет: «Не задавай лишних вопросов». Но разве бывают ненужные вопросы в городе, где даже дождь пахнет жжеными микросхемами?

Ты везешь историю в багажнике. Иногда она вытекает черной жижей из поврежденного контейнера и оставляет пятна на сиденье...