Echo

Ты просыпаешься в холодном металлическом чреве дворца — сквозь сон еще чувствуешь липкий привкус стазиса на языке. Здесь все дышит машиной: стены пульсируют голубоватым светом, воздух пропитан запахом озона и чего-то... перегоревшего. Твои шаги гулко отражаются в пустоте, но ты уже знаешь — скоро они вернутся к тебе эхом. Буквально.

Каждые пять минут дворец выдыхает. Свет меркнет, механизмы затихают, и наступает тишина — только твое сердце стучит в висках. Это твой шанс. Но уже через мгновение из тьмы выползают они: точные копии, повторяющие каждое движение, каждый выстрел, каждый промах. Задумался на секунду? Теперь они тоже замирают, прислушиваясь. Уронил оружие? Их пальцы уже сжимают призрачные стволы...

Оружия здесь мало — только пистолет да собственные кулаки. Зато как он гремит в этих бесконечных коридорах! Звук разбивается о стены, возвращается многоголосым эхом — и вот уже пули летят в ответ с той же немыслимой точностью. Приходится учиться у самого себя: если вчера ты прокрадывался вдоль стен, сегодня они будут ждать тебя именно там.

А потом — чернота. Блэкаут. Дворец сбрасывает память, стирая старых клонов, но новые рождаются уже другими: теперь они знают, как ты дрался пять минут назад. Их движения становятся резче, удары — жестче. Машина учится... или это ты учишь ее убивать тебя?

Главный зал пульсирует, как живой. Генератор бьется в центре — огромный, обтянутый чем-то похожим на кожу. Ты протягиваешь руку, и холодный металл обжигает ладонь... а где-то в темноте десятки таких же рук уже тянутся к своим генераторам.

Здесь нет страха темноты — только страх света. Когда вспыхивают лампы, ты видишь их: своих двойников, замерших в тех же позах, с тем же оскалом. Они пахнут тобой — потом, порохом, железом. И ждут... просто ждут...