Train of Afterlife

Ты просыпаешься с хрустом вагонных досок под спиной — и сразу понимаешь, что что-то не так. Воздух густой, как сироп, пропитан запахом ржавого металла и чего-то сладковато-гнилого. За окном только молочная муть тумана, будто поезд плывет сквозь вату.

Пять лиц в полумраке. Они тоже не помнят своих имен. Только глаза — одни стеклянные, другие с горячинкой — выдают, что внутри еще теплится паника. Один паренек все время теребит пуговицу на рукаве, словно пытается оторвать кусочек прошлого... но оно ускользает, как скользкая рыба.

Каждый вагон — ловушка. В одном стены обтянуты кожей (или это просто обивка так странно пульсирует?), в другом зеркала отражают не тебя, а кого-то другого. Иногда слышишь шепот за перегородкой — но когда распахиваешь дверь, находишь только смятую записку с детским почерком: «я не хотел».

Ты копаешься в их историях, как в старом комоде с заедающими ящиками. Одна женщина уверена, что ее здесь быть не должно — она же жива! Другой бормочет о пожаре и криках за стеной... а ты вдруг ловишь себя на том, что твои пальцы тоже пахнут гарью.

Конец пути где-то там, за десятком дверей с скрипучими петлями. Но что страшнее: найти выход или вспомнить, почему ты сел в этот поезд?