The House in Fata Morgana

Ты просыпаешься на холодном каменном полу — в ноздрях пыль, на губах привкус железа. Где-то капает вода, ритмично, как метроном. Тень наклоняется над тобой: «Добро пожаловать домой, хозяин». Ее голос скрипит, будто несмазанная дверь.

Особняк дышит. Стены шепчут историю за историей — ты откроешь их, как старые письма с выцветшими чернилами. Дверь в 1099 год пахнет дымом и горящим воском; 1603-й встречает тебя запахом гниющих роз и криком ворона за окном. Каждое прикосновение к прошлому оставляет на пальцах липкий след.

Хозяева сменяют друг друга, как перчатки. Бизнесмен сжимает горло жены — ее кольца царапают ему ладони. Сестра Родс целует брата в темноте, а ее зубы вдруг становятся слишком острыми. Бестия скребется когтями по паркету, но разве монстры плачут? Жизель на костре смеется сквозь дым, а проклятый юноша... его кожа трескается, как фарфор.

Ты думаешь, это просто четыре трагедии? Подожди до восьмой главы. Пока не услышишь, как бьется сердце за стеной — ровно, монотонно, будто отсчитывает секунды до твоего последнего выбора.

Концовки приходят неожиданно. Однажды ты повернешь не ту ручку двери — и окажешься в комнате с зеркалом. Твое отражение моргнет первым.

На прохождение уйдет двадцать часов. Или тридцать. Время здесь течет странно — минуты растягиваются в петли из шепота и теней...