Mycorrhiza

Ты идешь домой. Но что это за липкий шепот веток за спиной? Дорога под ногами пульсирует, как вена, а стены домов дышат — слишком медленно, словно скрывают чей-то вдох. Здесь все немного... не так. Лица прохожих сползают, как размокшая бумага, а их улыбки — слишком широкие, будто растянутые крючками под кожей.

Выборы. Их придется делать: свернуть в переулок, где пахнет гнилыми фруктами и чем-то металлическим, или шагнуть в светящуюся дверь с шевелящимся косяком? Каждый раз кажется, что вот она — правильная тропа... пока твои пальцы не натыкаются на что-то мягкое и теплое в темноте.

Первая арка — страх потерять себя. Вторая — страх, что ты уже потерян. Третья... ты действительно хочешь знать? Растения здесь шепчут голосами твоих родных, а животные смотрят человеческими глазами — точь-в-точь как в тех кошмарах, о которых стыдно рассказывать утром.

Комедия? Да, иногда. Например, когда монстр с лицом учителя математики начинает рыдать над задачей про два ведра... пока его ребра не раскрываются веером, обнажая что-то розовое и влажное.

Дом близко. Или это просто еще один слой иллюзии? Проверишь на вкус — язык сразу онемеет от привкуса старой крови и медных монет. Проверишь на ощупь — стены липнут, как свежий шрам. А если прислушаешься... тишина станет такой густой, что услышишь, как твои собственные кости скрипят от напряжения.

Получится ли выбраться? Ха. Ты же уже понял: главный вопрос не «как», а «зачем».