revere

Ты заходишь в часовню, и сразу — запах сырости, въевшийся в камень. Плесень на стенах пульсирует, как живая. Ты не помнишь, как оказался здесь… но это место помнит тебя.

Каждый щелчок мыши отдается в висках. Предметы в руках — крест, ключ, обрывок письма — липнут к пальцам. Головоломки? Нет, что-то глубже. Они вытягивают из тебя воспоминания, будто крючьями.

Тени шевелятся. Сначала краем глаза. Потом ближе. Ты слышишь их дыхание — прерывистое, влажное. Они не торопятся. Зачем спешить, если ты уже здесь?

Ты собираешь факты, но чем больше узнаешь, тем меньше понимаешь. Правда рассыпается, как труха. А часы… они давно остановились, но ты все равно слышишь тиканье. Или это твой собственный пульс?

Иногда кажется, что ты один. Но стоит обернуться — и силуэт в дверном проеме застывает на мгновение… исчезает… или просто ждет?

Ты держишь свечу. Дрожащий свет выхватывает из тьмы лица на фресках — их глаза следят за тобой. Ветер гуляет по коридорам, шепчет что-то знакомое… или это голос в твоей голове?

Сможешь ли ты выбраться? Или уже слишком поздно — и эти стены стали твоей кожей?