RimWorld

Песок скрипит на зубах, а ветер срывает последние листы с дневника — ты даже не успел записать, где спрятал консервы. Последний генератор трещит, как старые кости, но пока держит свет. Ты размечаешь первую стену колонии, пока за спиной шепчутся колонисты: один бредит о земляничных полях, другой ковыряет ножом в ране.

Здесь всё решают твои пальцы — дрожащие над картой, сжимающие рукоять пистолета, роняющие семена в мерзлую почву. Каждый выбор оставляет шрам: построишь ферму — не хватит стали на оборону, отправишь разведчиков — вернутся без ног. Или не вернутся.

Планета дышит. То жаром, выжигающим посевы, то кислотным дождем, разъедающим крыши. Океаны здесь пахнут ржавчиной, а в пещерах шевелится что-то мягкое… Ты научишься различать крики животных и скрежет шасси дронов за километр. Или сойдешь с ума первым.

Технологии — грязные, собранные из обломков. Каждое открытие давит на виски: вот чертеж водяного насоса, а вот — орудие, способное испарить целый отряд. Что выберешь сегодня? Завтра? Через неделю, когда еды хватит только на троих?

А потом придут они. Сначала — торговцы с глазами, как пустые экраны. Потом — рейдеры с кожаными масками и смехом, похожим на лай. Или это действительно лай?

Ты думаешь, побег — цель? Попробуй собрать корабль, когда каждый винт приходится выменивать на чью-то кровь…