On My Own

Ты остаешься один. Только шелест листьев под ногами и далекий вой ветра — он облизывает лицо ледяным языком, напоминая, что здесь все решают твои ошибки.

Четыре мира. Четыре способа умереть. В одном — треск веток под лапами чего-то быстрого, в другом — тина, обволакивающая лодыжки, словно мокрая тряпка. А еще есть места, где воздух густеет от жары, и каждый вдох обжигает легкие...

Крафтишь топор из камня и палки — неуклюжий, но острый. Первая добыча хрустит костями под ударом. Но мясо протухнет за день, если не развести огонь — а спички нашлись только вчера, в кармане мертвого охотника.

Зима приходит без предупреждения. Снег забивается под одежду, превращая кожу в мурашки. Ты копал ямы для ловушек? Запасал сушеные ягоды? Нет? Тогда будешь грызть кору и слушать, как желудок скрипит, как несмазанная дверь...

Музыка точит нервы: струны визжат при опасности, а когда находишь убежище — превращаются в глухой гул крови в ушах. Ты уже понял, что безопасность здесь пахнет дымом и земляникой. Но надолго ли?