The Survivalists

Песок хрустит под босыми ногами, солёный ветер облизывает потную кожу — этот остров не просто хочет тебя убить, он будет наслаждаться процессом. Джунгли шепчут за спиной, лианы цепляются за запястья как холодные пальцы, а в сумерках что-то слишком громко дышит за ближайшим бамбуком.

Ты сломаешь ветки для костра, но сначала придётся вырвать топор из брюха кабана, который пять минут назад гнался за тобой. Мясо пахнет железом и страхом — идеальный ужин. А потом будешь пить кокосовое молоко, слушая, как обезьяны твои достраивают хижину: они стучат по дереву с энтузиазмом пьяных плотников.

Ночью песок становится ледяным. В темноте вспыхивают глаза — не поймёшь, зверь или другой безумец в лохмотьях ищет твой склад с припасами. Утром найдёшь бутылку с запиской: «копать у скалы с лицом». Кто её написал? Тот самый тип в плаще, что торгует квестами между глотков пальмового вина? Или это кости в пещере намекают…

Храмы скрипят древними дверями, внутри пахнет плесенью и золотом. Меч на алтаре пульсирует теплом, будто живой. Но сначала проверь пол — любишь же неожиданные ловушки под ногами?

Обезьяны учатся быстрее, чем некоторые союзники в мультиплеере. Одна уже мастерит лук, вторая таскает брёвна с видом обиженного раба, а третья — да ты серьёзно? — только что ударила дикобраза дубиной. Годится.

А ещё эти джунгли никогда не повторяются. Сегодня река течёт на восток, завтра на её месте будет обрыв с грудой черепов… или новый лагерь таких же проходимцев. Делиться едой? Конечно. До первого легендарного доспеха.