The Survivalists по сети

Просыпаешься на песке, липком от морской соли. В ушах — крики чаек, в ноздрях — гниль выброшенных водорослей. Остров не просто необитаемый — он *наблюдает*.

Ты найдешь бутылку с треснувшим стеклом. Внутри — карта, которая пахнет плесенью и чьей-то старой кровью. Кто оставил её? Может, тот самый тип в рваном плаще, что мелькает между пальмовых стволов, когда ты копаешь червей для удочки...

Здесь всё требует усилий. Даже ветер сопротивляется — швыряет песок в глаза, пока ты рубишь бамбук для первой хижины. Но если повезёт, в кустах зашуршат не крысы, а маленькие мохнатые руки. Обезьянки. Они украдут твой топор, но за горсть бананов научатся таскать брёвна, ковать мечи или даже варить зелья... если, конечно, не сожрут ингредиенты.

Джунгли шепчут. Шорох лиан — то ли змея, то ли ловушка древних, проросшая сквозь камни. Ты *чувствуешь* подземелья: холодное дыхание из трещин в скалах, звон цепей где-то в темноте... А ещё — запах дыма от костра соседа. Он строит крепость через залив или точит нож для твоего горла?

Четыре человека могут превратить этот ад в рай с библиотекой и винокурней... или устроить войну за последний кусок мяса. Крафт — это не просто меню с иконками. Это мозоли на ладонях от верстака, хруст кости под клинком самодельного копья.

Ты услышишь рёв тролля до того, как увидишь его — земля дрожит, как живая. И да, эти обезьяны с факелами *действительно* твои... Надеюсь.