Em-A-Zurvival

Проснулся — и сразу в горле пересохло от этих криков. Нечеловеческих. Квартира пахнет пылью и чем-то кислым, будто молоко пролили за шкафом месяц назад. Эндрю даже не успевает вспомнить, где лежит телефон, когда за стеной раздаётся влажный хруст. Знакомый голос Фрэнка... но он сейчас жуёт. Жуёт то, что ещё минуту назад кричало его именем.

Нож в руке оказался сам собой. Тёплый металл, липкая рукоять. А потом — тишина, прерываемая только бульканьем в раковине. Ты смотришь на ладонь: это его кровь или твоя?

Дом теперь дышит. Стены шевелятся тенями, пол скрипит под чужими ступнями. Они везде — эти бывшие соседи, учителя, почтальонша с первого этажа. Их глаза мутные, как испорченный мёд, а пальцы царапают обои, оставляя розовые полосы.

Эм-А-Ли пошутила? Нет, она просто... переписала реальность. Включила какой-то тумблер в мозгах у всех, кроме тебя. Тебе одного не хватило?

Фонарик трещит, батарейки садятся — каждый луч выхватывает из темноты обрывки прошлого: детский рисунок на холодильнике, разбитую вазу (мама будет злиться... если она ещё мама). В шкафу найдёшь гвоздь и изоленту — вот и новая дубинка. А из того, что осталось от Фрэнка... получится неплохая защита для предплечья. Кожа уже холодная, но ещё податливая.

Ты считаешь патроны по звуку: три глухих стука по столу. Проверяешь дверь на запах — сладковатый гнилой аромат значит, что за ней их больше двух. Иногда лучше проползти...