Indiecalypse

Ты чувствуешь липкий пот на клавиатуре, запах перегоревшего кофе и треск неоновой вывески за окном. Это будни. Трое — художница с трясущимися от бессонницы руками, программист, который разговаривает с компилятором, и композитор, слышащий биты в ритме собственного сердцебиения. Они собрались сделать игру.

Сколько раз ты уже видел, как идеи разбиваются о баги, дедлайны и пустой кошелек? Здесь это не метафора — вот он, синий экран смерти на мониторе, вот искры из системного блока, вот письмо от юриста с запахом дорогих чернил...

Мини-игры — как спазмы: то ты режешь пиксели ножницами цензуры, то бежишь от толпы фанатов, требующих патч, то пытаешься не заснуть за четвертые сутки подряд. Кровь на экране может быть твоей. Или чьей-то еще.

А эти отсылки — они царапают мозг, как наждак. Узнаешь? Нет? Вот и хорошо. Потому что завтра тебе придет повестка. Или чек на миллион. Или оба варианта сразу.

Главное — не сойти с ума раньше релиза. Хотя... кто сказал, что ты еще в здравом уме?