The Mirror's Edge

Гонконг обволакивает тебя влажным дыханием — не город, а липкий кошмар, въевшийся в кожу. Ты возвращаешься. Не домой, нет. Винг Ли ждет, как незаживающий шрам на лице района. Сестра исчезла. Полиция развела руками, но разве бумажки пахнут плесенью и тлеющими благовониями?

Первые дни — обычные вопросы, соседи с глазами, пустыми как оконные проемы после сноса. Потом стены начинают шептать. Шорох за спиной, когда в коридоре ни души... кроме того, что ты не можешь разглядеть в темноте.

Здание дышит. Пол прогибается под ногами, будто хочет проглотить. Зеркала отражают не те комнаты — там другие обои, другой свет... другие тени. Ты находишь дневники с вырванными страницами, фотографии с размытыми лицами. Кто-то сложил их в ящик комода аккуратными стопками, словно готовил тебе подсказки. Или ловушку.

Культ? Даже слово кажется слишком громким для этих шепчущих стариков и их ритуалов с перевернутыми иконами. Но попробуй проигнорировать узоры из соли на пороге или черные свечи в лифтовой шахте... Скрип дверей звучит как предупреждение.

Бежать бесполезно — лестницы ведут в ту же квартиру, только с потолком, усыпанным крюками. Скрываться — значит прислушиваться к каждому шороху за стеной: это просто трубы или чьи-то ногти скребут штукатурку? А эти шаги... слишком медленные, чтобы быть человеческими...

Правда спрятана между слоями реальности — в трещинах плитки, в отражении лужи под ногами. Разве сестра действительно хотела, чтобы ты это нашел?