Death Stream

Ты очнешься с тугой петлей веревки на запястьях, запах плесени въедается в ноздри, а где-то капает вода — ритмично, как тиканье часов. Камера с красным огоньком смотрит в упор. Не ты выбрал эту игру… но теперь придется играть.

Маска скрипит, наклоняясь к тебе: "Они хотят зрелищ". Голос будто царапает изнутри череп. Чат ликует в темноте, цифры взлетают — чем дольше сопротивляешься, тем ценнее твои стоны.

Первый выбор: потянешься к ржавому лезвию или попытаешься разбить лампу? Оба варианта обожгут по-разному. Ты еще не знаешь, что свет привлекает *их*.

Зрители голосуют за следующую ловушку. Кто-то жаждет крови, кто-то смеется над твоей дрожью. Их аппетит меняет правила на лету — вот дверь внезапно захлопнулась, хотя секунду назад была открыта… или это тебе показалось?

Кости ноют от холода бетона, но адреналин глушит боль. Пропустишь едва слышный щелчок под ногами — и потолок рухнет. Слишком поздно понимаешь: тишина здесь опаснее криков.

А что, если шепнуть маске *эту* фразу? В прошлый раз это вызвало хаос в чате… но теперь у ведущего новый сценарий. Или нет?

Каждый пройденный этап оставляет след — липкий пот на висках, ссадины на коленях, предательский зуд в глазах от усталости. Даже победа здесь пахнет железом и страхом.

Ты уверен, что хочешь нажать *эту* кнопку? Последний раз она включала вентилятор… а сейчас ведет куда-то глубже. Или это просто еще одна иллюзия выбора?