Rick and Morty: Another Way Home

Просыпаешься в липком от пота коконе чужой реальности — и первое, что слышишь, это хриплый смех Рика, растворяющийся где-то за горизонтом. Только не его. Воздух здесь пахнет пережаренным антиматерией беконом и чем-то… дрожащим под кожей.

Ты — Морти. Ты потерялся.

Каждый шаг вперед цепляется за женские силуэты, как язычок молнии за голую плоть. Они говорят голосами, которые оставляют на губах привкус медной монеты: то ли вопросы, то ли предложения. Принимаешь? Отказываешься? Выбор кажется простым, пока пальцы не натыкаются на шрамы под их одеждой — неровные, как границы между мирами…

Главы складываются из стонов и шепота, но прогресс измеряется не в сантиметрах проникновения, а в обрывках карт, которые они оставляют на твоей ладони после. Одни пахнут мятой, другие — статическим электричеством.

Линейность — это иллюзия. Ты идешь прямо, но каждый диалог сворачивает шейные позвонки сюжета чуть вбок. Переписанные реплики шипят в ушах: «А вот в оригинале было иначе…» Кому ты веришь? Мерцающим пикселям их глаз или тому, как их бедра дрожат перед финальным выбором?

Сцены обрываются резко — иногда твоим решением, иногда их. Остается только влажный след на бедре и вопрос: это конец главы или просто пауза перед следующим вдохом?

Игра знает, что ты ждешь. Она подсовывает тебе альтернативные развязки, как теплую подушку после долгого дня… но даже в мягкости тут есть осколки. Замечаешь их, только когда они уже впиваются в пятку.