Myth of Slayer

Три года назад мир треснул по швам. Портал за порталом, как открытые раны, затягивающиеся гноем чужих форм жизни. Они вылезали, липкие от слизи и алчные до плоти, а города рассыпались под их когтями, как песочные замки.

Но некоторые из нас... проснулись. Не с криком — с хрустом костей, перестраивающихся под грузом новой силы. Теперь ты истребитель: учебник в одной руке, клинок в другой. Школьная форма пахнет порохом и железом крови.

Выборы здесь — не пункты в меню. Это порезы на ладонях: оставить девушку ждать у фонтана или бежать туда, где тени шевелятся слишком густо? Каждый шаг оставляет след — в чьей-то памяти, на чьей-то коже.

Бои? Да, они рвут мышцы и оставляют во рту вкус медяшки. Но есть и другое... Тепло чужих губ на перебитых костяшках, вздохи в темноте школьного склада, пальцы, тонущие в мягкости бедер. Ты не герой — ты проводник между мирами, и один неверный шаг — баланс рухнет.

Запах лаванды и пороха смешивается в ее волосах. Она смеется над твоим окровавленным рукавом, а ты думаешь: сколько еще таких вечеров? Сколько до того момента, когда очередной разлом проглотит этот хрупкий покой?

Гарем? Слишком просто звучит. Это не коллекция — это паутина, где каждое прикосновение тянет за невидимые нити. Одни учат тебя убивать эффективнее... другие — чувствовать глубже. А третьи просто пахнут корицей и ведут себя так, будто апокалипсис — не повод отменять свидания...

Анимации... да, они откровенны до дрожи. Но разве не так все происходит? В мире, где завтра может не быть, тела говорят громче слов. Грудь, прижимающаяся к шрамам; зубы на ключице; хриплый шепот: «Ты же вернешься?»

И где-то между уроками математики и очередным трупом монстра ты понимаешь: самое страшное — не твари из порталов. А то, что даже здесь, среди хаоса... кто-то умудряется заставить тебя забыть счет времени.