Dark and Light: Thread of the Worlds

Все началось с хруста — тонкого, как трещина в стекле. Рин дернула нить, и миры рухнули, словно костяшки домино. Ты просыпаешься в этом хаосе с пеплом на губах и странным теплом в ладонях: свет жжет кожу, тьма липнет, как смола.

А потом приходят они. Сестры. Одна пахнет ладаном и сталью, другая — чернилами и мокрым шелком. Их пальцы цепляются за твою броню, оставляя царапины... или это просто следы от их ногтей? Ты не спрашиваешь. Вместо этого учишься различать их по дыханию: прерывистому — когда лгут, ровному — когда убивают.

Люцифер смеется хрипло, будто в его горле застряли осколки миров. Инквизиция шелестит пергаментами, пропитанными запахом горелой плоти. Они охотятся за тобой, но ты уже знаешь цену каждому шагу — разве можно доверять тому, кто называет себя спасителем?

Выборы здесь похожи на раны: даже если затянутся — шрамы останутся. Позволить одной из них прижаться к плечу под предлогом "согреться"? Или оттолкнуть, зная, как дрогнут ее ресницы? Каждый такой момент отзывается эхом в тканях реальности...

Ты идешь сквозь руины измерений, где ветер воет обрывками забытых языков. Иногда кажется — если прислушаться, услышишь голос того мира, что погиб первым. Но это всего лишь шепот сестер за спиной: их губы обжигают ухо, а слова пахнут медом и железом...

Что тяжелее — сражаться с падшим архангелом или признать, что именно эти связи дают тебе силу разорвать его крылья?