Secret Island

Просыпаешься с привкусом меди на языке — а вокруг только шепот волн и женские голоса, спорящие о чем-то за плотной занавеской. Они называют тебя спасением, но в их пальцах, перебирающих твои раны, дрожит что-то... не совсем человеческое.

Остров. Где он? Почему небо здесь неестественно фиолетовое на рассвете? Ты пытаешься вспомнить предательство, нож в спину, но память выскальзывает, как мокрый камень. А эти женщины — одна пахнет ладаном и старыми книгами, другая кожей отсыревшего пергамента — улыбаются так, будто знают твой следующий вопрос до того, как ты его задашь.

Магия здесь ведет себя странно: барьеры невидимыми щупальцами цепляются за кожу, когда подходишь к берегу. Но письма приходят — смятые, с пятнами соли. Кто-то пишет о тебе в прошедшем времени.

Обитатели острова отводят глаза, когда ты спрашиваешь о других. В лесу находят тряпки с вышитыми именами, но все делают вид, что не замечают. Ты копаешь глубже — и тогда ночью слышишь, как под окном кто-то скребет землю... нет, не землю. Ногти по камню?

Романсы здесь — как глоток вина с неизвестным ядом: сладко, пока не почувствуешь жжение. Ее губы обжигают, а за спиной ты улавливаете шелест крыльев — или это просто ветер в пологе? Каждое доверие открывает новую дверь... и закрывает предыдущую навсегда.

Выборы здесь оставляют шрамы. Решаешь помочь одной — другая исчезает на три дня и возвращается с запахом серы под ногтями. История острова просачивается сквозь трещины в разговорах: упоминания о ритуалах, о том, что «он» должен вернуться... Не ты ли этот «он»?

А потом находишь дневник предыдущего гостя. Последняя запись: «Они не женщины». Переворачиваешь страницу — и понимаешmь, что чернила еще влажные...