Kingdom Of Peace

Ты просыпаешься от запаха гари — не костра, нет, это глубже. Горят поля. Горят дома. Воздух обжигает гортань, как будто проглотил уголь... Война выжрала все, даже память о мире. Но ты еще помнишь, как пахнет свежий хлеб.

Бежать. Только вперед, через ручьи с мутной водой, где плавают обрывки знамен. Ноги вязнут в грязи, смешанной с пеплом — она липнет к коже, как вина. А за спиной крики: то ли погоня, то ли последний спор умирающих.

Новое королевство встречает тебя тишиной. Слишком тихой. Трава здесь выше колена, и каждый шелест заставляет хвататься за нож... но это всего лишь ветер. Или нет?

Ты начнешь с голых рук и дрожащих пальцев. Первое бревно для хижины — шершавое, с занозами, которые впиваются под кожу будто напоминание: *здесь тоже будет больно*. Но потом появится печь — ее тепло высушит пот на спине, а запах горячего теста перебьет воспоминания о дыме.

Каждый день — глоток воды из глиняного кувшина (в нем все еще пахнет глиной), каждую ночь — прислушиваешься к хрусту веток за частоколом. То ли зверь, то ли чей-то недобрый смешок...

А эти люди — сгорбленные, с глазами как выбоины от стрел — будут смотреть на тебя. Их доверие придется выскребать изнутри, словно последние зерна из пустого амбара. Один старик подарит тебе ржавый серп: «Для нового урожая». И ты поймешь, что теперь несёшь их голод в своих руках.

Леса здесь ползут вверх по склонам, как зелёная лихорадка. В тени деревьев прячутся развалины — не дома, а скелеты домов. Кто-то шевелится среди них... Может быть, такие же беглецы? Или те, кто решил, что война — их ремесло?

Ты построишь мельницу. Услышишь, как скрипят её крылья — звук похож на стон. Но это хороший стон: мука значит жизнь. Жизнь значит выбор... или иллюзию выбора? Ведь даже здесь, в этом королевстве мира, иногда слышен дальний гул барабанов.