The Dancing Inn

Ты просыпаешься в липком поту — не от жары, а от долгов. Запах дешевого эля и воска въелся в деревянные стены, а за дверью уже шепчутся о твоей расплате...

Таверна. Неприветливая, с трещинами в полу, где каждая щель напоминает о просроченных платежах. Но здесь тепло — не от очага, а от тех, кто придет. Четыре пары глаз следят за тобой: одни с любопытством, другие с насмешкой. Ты не хозяин. Пока.

Рубишь дрова до мозолей — золото звенчит в кармане. Слишком медленно? Кто-то уже стучит ножом по столу, требуя выпивки. А ты вспоминаешь, как одна из них прижалась к тебе вчера... не для тепла. Ее кожа пахла дымом и чем-то сладким, чего нет в этом мире.

Каждый вечер — новые истории. Одну рассказывают губы, другую — синяки на запястьях гостьи. Ты слушаешь, киваешь, подливаешь вино... и решаешь, кому сегодня помочь. Девушка с змеиным взглядом или та, что смеется слишком громко? Выбор жжет пальцы — как монеты, которые вот-кот выскользнут из рук.

А потом комиксы. Их страницы шуршат под пальцами, обнажая то, о чем не говорят вслух. Ты листаешь быстрее — нужно успеть до рассвета... или до того, как кредиторы постучат в дверь.

Здесь все пахнет возможностями: дрожжи теста, металл крови, терпкость пота после танца. Но главный аромат — страх. Он висит в воздухе, как дым после неудачного фокуса... Ты уверен, что справишься?