Navicula Meatus

Город дышит. Не так, как ты — прерывисто, с хрипотой вентиляционных шахт. Твои клешни скользят по стенам, оставляя на мясной штукатурке липкие борозды. Кто-то называет это головоломкой? Здесь скорее вскрытие — каждый угол сопротивляется, как живая плоть под скальпелем.

Ты помнишь, как пахнет воздух перед грозой? Здесь этот запах никогда не выветривается. Влажный металл, старая кровь, что-то сладковатое — возможно, испарения от тех самых сеточных систем. Они пульсируют под панцирем, будто пытаются что-то сказать... на языке, которого нет.

Жители избегают прямого взгляда. Их глаза — если это глаза — скользят по твоему хитину, будто пробуют на вкус. А потом этот мальчик с флейтой. Его мелодия не запоминается. Ты точно слышал ее в прошлый раз?

Интерфейс шипит в висках, как перегруженные нервы. Криптограммы не расшифровать — только прочувствовать, как судорогу в мышцах. Каждый символ оставляет послевкусие: слишком соленое, слишком острое.

Мясной клей трещит по швам. Сегодня лестница ведет в подвал, завтра — в чью-то грудную клетку. Ты уверен, что хочешь спуститься?