Iron Lung

Ты забираешься внутрь металлического гроба, который скрипит при каждом движении. Воздух пахнет машинным маслом и чем-то... сырым. Не корабельной ржавчиной — плотнее, гуще, будто стенки подлодки медленно переваривают тебя изнутри.

За иллюминатором — ничего. Только мутная краснота, в которой иногда мелькнет тень. Приборная панель щелкает, как зубы в лихорадке: цифры пляшут, стрелки дергаются без причины. Ты пытаешься понять, где верх, где низ, но компас врёт.

Фотоаппарат в руках — единственное доказательство, что ты не сходишь с ума. Эти снимки... они возвращаются другими. На плёнке появляется то, чего ты не видел. Или не заметил?

Планеты исчезают. Просто растворяются в пустоте, будто кто-то стирает карандашные пометки. Ты — последний обитатель заброшенной колонии, но даже станция кажется ненастоящей: слишком тихая, слишком пустая. Где-то капает вода... или это кровь?

Головоломки здесь живые. Они шевелятся в темноте, подстраиваются под твои мысли. Попробуешь логику — получишь кошмар. Попробуешь интуицию — услышишь смех за спиной. А океан за стеклом дышит...