Summertime Madness

Прага, 1945. Стены пахнут гарью и мокрой штукатуркой, а за окном — только осколки былого. Но разве это важно, когда перед тобой холст? Мазки ложатся гуще, краски кричат ярче — будто пытаются перекрыть грохот артиллерии за городом.

Ты подписал контракт. Не пером — кистью. Дьявол любит искусство, особенно когда художник расплачивается собой.

Теперь ты внутри собственной картины. Воздух здесь плотный, как масляная краска, и каждый вдох оставляет на губах привкус лаванды и скипидара. Остров-полотно дышит под ногами: доски скрипят по-разному — одни словно старые половицы, другие... будто натянутый холст.

Ты трогаешь маяк — и он вспыхивает, как спичка в темноте. Поворачиваешь рычаг — где-то вдали железо стонет, цепляется шестернями за пустоту. Мир реагирует на каждое движение, но не спешит помогать. Эти головоломки — твои же кошмары и мечты, спрессованные в геометрию ступеней, мостов, исчезающих под ногами...

А вокруг — цвета. Они обжигают. Лазурь волн глубже неба, трава зеленая до боли в глазах. После пражской зимы 45-го такое буйство кажется насмешкой. Или спасением?

Корабль причалит сам — но только если найдешь все его паруса, разбросанные по острову в виде детских рисунков на песке. Механизмы заработают... если вспомнишь, как звучит твой собственный смех. Здесь все просто: чтобы выбраться, придется разгадать самого себя.

Сможешь? Или останешься там, где войны нет — лишь вечное лето и тихий ужас от осознания: этот рай нарисован твоей рукой...