The Call of Karen

Пылесос застревает в ковре, будто щупальце схватило его снизу. Ты слышишь, как муж в гостиной перелистывает газету — тот самый звук, будто кто-то рвет мокрую бумагу. А еще этот запах: подгоревший пирог смешивается с чем-то… морским? Вода в раковине темнеет без причины, но ты продолжаешь мыть чашку — трещина на ней теперь напоминает звезду.

Ребенок кричит из своей комнаты, требует новую игрушку. Его голос — как наждак по стеклу. Ты знаешь, что за дверью не только он: там тени шевелятся гуще, чем должно быть при включенной лампе. Но ужин не приготовит себя сам.

Каждый день одно и то же: пыль оседает на полки быстрее, чем ты успеваешь ее стереть. Пол скрипит не там, где надо. Муж бормочет что-то о «женских обязанностях», а ты вдруг замечаешь, что обои позади него… дышат? Нет, это просто сквозняк. Наверное.

Ктулху не приходит с грохотом — он просачивается в щели между плитками на кухне. Его присутствие липнет к пальцам, как варенье, которое никак не отмыть. Ты чистишь, гладишь, улыбаешься соседке через забор — а тем временем потолок над детской медленно покрывается чем-то вроде плесени. Или чешуи?

Сможешь ли ты сохранить лицо, когда стены начнут шептать? Когда муж за ужином вдруг замрет, а его зрачки станут слишком круглыми? Игра не спрашивает, веришь ли ты в монстров — она знает: иногда самое страшное прячется в идеально сложенных носовых платках…