Locked in Temptation

Ты берешься за эту работу — просто подстричь газоны, подправить забор — а в кармане уже шелестит предвкушение первых денег. Но к вечеру третьего дня понимаешь: здесь пахнет не только скошенной травой, а чем-то гуще, сладковатым, как перезрелая слива. Хозяйский дом дышит через распахнутые окна, и за каждым — взгляд, который скользит по твоей спине чуть дольше нужного...

Сначала кажется, что это случайность: чашка кофе, поставленная рядом с тобой на крыльце. Потом — забытая книга на скамейке, страницы промокли от росы. А потом она сама появляется в дверном проеме, и ты замечаешь, как ее пальцы сжимают раму — белые суставы выдают напряжение. "Ты же не только кусты стрижешь?" — спрашивает она, и голос звучит так, будто проверяет почву под ногами.

Но их несколько. Каждая приходит со своим ритмом шагов: одна стучит каблуками по плитке, другая крадется босиком по траве. Одна смеется громко, срывисто, будто давится собственным дыханием; другая отвечает тебе шепотом, теплым и липким, как мед на губах. И все они что-то прячут — может быть, в складках платья, может быть, за быстрыми ресницами.

Выбор? Он не в диалоговых окнах с четкими кнопками. Ты просто вдруг решаешь коснуться ее запястья, когда передаешь ножницы — и чувствуешь пульс под кожей. Или остаешься допоздна у бассейна, где вода отражает луну рваными бликами... а утром находишь в кармане чужой шарфик, еще влажный от чьих-то слез.

А потом правда начинает просачиваться сквозь щели: старые письма в ящике комода, обрывки разговоров за дверью. Кто-то лжет тебе прямо в лицо, кто-то — просто недоговаривает. И ты уже не уверен: то ли ты здесь работник... то ли приманка.

Сюжет ветвится незаметно — как трещины на стекле после удара. Одна ночь меняет все: проснешься с головной болью и осознанием, что вчерашний разговор перевернул чью-то жизнь. Или свою. Иногда последствия настигают сразу — холодный тон за завтраком, хлопнувшая дверь. Иногда ждут месяцами... пока не вылезут наружу вместе с первыми весенними ростками.

Игра умеет обжигать: то липким стыдом за сказанное слово, то внезапным теплом в груди, когда она вдруг прижимается к тебе под дождем... А еще — шепотом в темноте: "Ты ведь тоже не тот, за кого себя выдаешь?"