Summer Breeze

Возвращение домой пахнет пылью на старых жалюзи и солью с ветра — будто кто-то встряхнул забытый флакон духов. Ты ждешь покоя, но уже на пороге понимаешь: что-то здесь гниет под сладковатым ароматом магнолий.

Остров помнит твои шаги. Каждый треск половиц под ногами, каждый взгляд через плечо... Они говорят, что убийство — дело рук того самого парня из детства. Того, чьи пальцы тогда сплетались с твоими в темноте кинотеатра.

Ты копаешь глубже, а земля осыпается за шиворот. Чужие улыбки липнут, как влажная ткань к спине. Кому верить, если даже мать отводит глаза, перебирая пуговицы на фартуке?

Выборы не просто ветвятся — они впиваются под кожу. Отдать другу последний билет на паром или оставить себе на случай побега? Вскрыть письмо с чужим именем или сделать вид, что не заметил дрожи в руках почтальона?

Секреты здесь зреют, как синяки: сначала желтеют по краям, потом проступают фиолетовым. А ты давишь на них пальцем — больно, но надо.

Кто-то стучит по крыше манго в три часа ночи. То ли ветер, то ли тот, кто следил за тобой у пристани... Вопрос не в том, раскроешь ли ты правду. Вопрос в том, сколько себя оставишь в этом расследовании.

Ложь здесь — как песок в зубах. Даже если выплюнешь, ощущение останется.