The Lost Love

Ты чувствуешь запах дождя на асфальте, но это не дождь — это кровь, впитавшаяся в трещины. Каждый шаг отдается глухим эхом в пустоте за ребрами, будто там уже ничего нет. Только жажда.

Она начинается с обмана — нет, с шепота, который ты принял за признание. Потом пальцы сжимаются в кулак сам собой, а губы вспоминают вкус чужих слез. Разве так должно быть?

Персонажи здесь дышат неровно, с хрипотой. У одного рука дрожит над курком, у другой — тянется к чужому горлу, будто ищет там потерянный ключ. Их мотивы спрятаны под кожей, как занозы: попробуй достань, если осмелишься.

Сюжет бьет по коленям внезапными поворотами. Только думаешь — вот оно, дно… а пол проваливается глубже. Ветер свистит в ушах, смешивая обещания с предсмертным хрипом.

Любовь здесь — не свеча, а линза, фокусирующая солнечный свет до ожога. Она прожигает дыры в логике. Заставляет верить, что нож в спине — это просто жест доверия…

Ты будешь ненавидеть их. Потом понимать. Потом снова ненавидеть — уже себя. А когда пальцы упрутся в экран, пытаясь остановить неизбежное, поймешь: самое страшное не выбор между добром и злом. А то, что разницы давно нет…