Myth of Angels: Prologue

Ты просыпаешься в Падшем городе, где воздух пахнет гарью и расплавленным золотом. Небеса рухнули давно, но их осколки все еще впиваются в землю, как занозы. Твои пальцы сжимают ключ — теплый, пульсирующий, будто живой. Он обжигает ладонь, но ты не отпускаешь.

Кто-то шепчет за спиной: ангелы здесь больше не летают. Они ползают по развалинам, обломки крыльев волочатся за ними, как окровавленные плащи. Ты — дитя мертвого бога, и только ты решаешь, станет ли этот ключ замком или оружием.

Город давит. Высоченные стены из спрессованных молитв, мостовые, вымощенные костями тех, кто верил слишком сильно. Каждый шаг отдается глухим эхом в пустоте под ногами. Здесь нет безопасных дорог — только выбор: пролезть через трещину в алтаре, где шепчут проклятые голоса, или столкнуться лицом к лицу с ангелом-палачом, чьи глаза слепы от пепла.

Твои решения оставляют шрамы на мире. Ударишь — и кровь брызнет на фрески с ликами святых. Убедишь — почувствуешь, как трепещет чужая воля под пальцами, тонкая, как паутина. А если отвернешься... ну что ж, город запомнит и это.

Персонажи здесь не дают спокойных ответов. Одни говорят сквозь зубы, другие — облизывают губы перед ложью. Старуха у рынка предложит тебе чай с запахом ладана и полыни — выпьешь? Ее руки дрожат ровно так же, как твои после первого убийства... если оно вообще будет первым.

Концовки не пишутся заранее. Однажды ты проснешься с крыльями за спиной — легкими, как дым. Или без них. Или без спины...