Hangover

Просыпаешься с головой, набитой ватой, и языком, похожим на старую тряпку. Пол скрипит под босыми ногами, а в воздухе висит странный коктейль из запахов — вчерашний дезодорант, перегар и что-то подозрительно сладкое…

Тебе нужно собрать себя по кусочкам. Буквально. Вот телефон в луже пива, вот чей-то носок на люстре (как?), а вот и главный вопрос: что вообще должно быть в твоей сумке для работы? Ключи? Паспорт? Или этот дурацкий USB-флеш-накопитель, который начальник вчера так настойчиво сунул тебе в карман?

Каждый предмет — как осколок разбитого зеркала. Поднимешь один — увидишь свое отражение. Поднимешь другой — чужое. Ты не просто копаешься в хламе, ты роешься в последствиях.

А потом — внезапный звонок. Голос в трубке хрипит: «Ты вообще понимаешь, что натворил?» И вот ты уже не уверен, ищешь глазами дверь, но натыкаешься на пятно странной формы на стене…

Здесь нет правильных ответов. Только выбор: выпить найденную за диваном таблетку от головной боли или рискнуть и оставить ее тому, кто, возможно, нуждается больше. Смахнуть пыль с фотографии незнакомой девушки или сделать вид, что не заметил.

Графика здесь — как утро после: резкие блики, размытые тени, но почему-то красиво. Управление — будто пытаешься идти по прямой после пятого коктейля: вроде просто, но ноги живут своей жизнью…

А потом финал. Их много. Некоторые смешные до слез, другие заставляют глотать ком в горле. И ни один не чувствуется как «победа». Потому что это не про победу. Это про то, как пахнет утро после…