EvilMorph

Ты превращаешься в тех, кого убиваешь. Их мышцы запоминают твои кости, кожа слипается с чужими шрамами — но за каждую новую форму платишь кусочком себя. Оторванным навыком. Забытым рефлексом.

Лабиринт скрипит каменными зубами, перемалывая твои ошибки. Сорок уровней — или сорок жизней? Воздух пахнет ржавчиной и старым страхом. Где-то капает... нет, это шепчут стены.

Ты уворачиваешься от снарядов, прижавшись к полу, а босс смеётся хрипящим динамиком. Контратаковать? Нет. Только выживать. Потом — победа, липкая от адреналина, и новый облик впивается в тебя как чужая память.

Кто-то назовёт это несправедливым. Но разве смерть спрашивает разрешения? Здесь всё — сделка: сила в обмен на часть души. Сможешь ли ты собрать себя из этих осколков к финалу... или станешь просто ещё одним монстром в подземелье?