LIMBO

Лес обнимает тебя слишком плотно — ветки царапают лицо, а земля вязнет между пальцами, будто хочет удержать. Ты бежишь. Влево, вправо, вверх по скрипучим корням, которые гнутся под весом, как ребра утопленника. Каждый прыжок отзывается в висках пульсацией: а если сорвешься? Но пауки уже шевелят лапками в темноте, их брюшки блестят, как мокрая кора...

Ты не один здесь. Кто-то хрипит за спиной — ближе, ближе — и вдруг обрывается хрустом. Это не твой звук. Пока нет. Мертвые дети швыряют камни, целясь в затылок; их пальцы обуглены до черноты. А та девочка... ты видел ее мельком, верно? Белое платье мелькнуло между деревьев и растворилось, будто костяные пальцы сжали твое сердце на мгновение.

Электричество трещит в ловушках позже. Провода — словны жилы — тянутся к рубильникам. Ты чувствуешь запах горелой плоти еще до того, как коснешься металла. Здесь все решает секунда: успеешь отдернуть руку или твое тело дернется в конвульсиях, осветив тьму изнутри...

Здоровье утекает сквозь пальцы. Один неверный шаг — и ребра встречаются с землей слишком резко. Стрела пронзает плечо — горячая, липкая — и ты понимаешь: каждый шрам на коже приближает тебя к ней. К сестре. Но что если в конце окажется не она, а только зеркало с твоим лицом наполовину сгнившим?

Черви заползают под кожу, когда стоишь без движения дольше пяти секунд. Они шепчут: беги к свету. Но свет здесь обманывает — он жжет сетчатку, оставляя после себя только пепел на языке...