INSIDE

Ты идешь. Просто идешь, потому что больше некуда — только вперед, сквозь эту спрессованную тьму, где воздух пахнет старым металлом и чем-то... мокрым. Ноги вязнут в грязи, но остановиться нельзя. Они уже близко. Ты слышишь их дыхание за спиной — прерывистое, как у загнанного зверя.

Иногда мир дает тебе подарок: труп. Можешь залезть внутрь, почувствовать, как холодная плоть обволакивает твое запястье... и тогда на секунду станешь сильнее их. Но это ненадолго.

Головоломки здесь построены на страхе. Не на логике — на том, как дрожат пальцы, когда пробуешь удержать рычаг, а с потолка капает что-то теплое. Ошибка? Тебя разорвут. Или раздавят. Или... лучше не думать.

А потом — шлем. Липкий от чужого пота, тяжелый, как грех. Надеваешь — и вдруг понимаешь: теперь ты тоже часть этой машины. Ты везешь их, этих пустых, этих покорных, и они тащат тебя дальше... куда?

Сюжет не объяснит ничего. Только бег. Только эти глаза в темноте — чужие или твои?