Selma and the Wisp

Темнота здесь липкая, как варенье на пальцах — не отмоешь. Ты спотыкаешься о собственные страхи, а под ногами хрустят обломки чего-то, что когда-то было твоей уверенностью.

Два сердца бьются в ладонях: девочка с холодными от ужаса ступнями и этот жалкий огонек — Висп. Он дрожит, когда ты ведешь его вдоль стен, покрытых шрамами низкополигональных теней. А она… она последует за ним, даже если придется пролезть сквозь щель, где ребра сжимаются до хруста.

Попробуй не забыть, какой рукой управлять светом, а какой — подбирать с земли огненные крошки. Они пахнут жженым сахаром и слезами. Ошибешься — тьма схватит за запястье, вывернет суставы обратно в первую комнату.

Головоломки здесь рождаются из трещин в полу: то ли платформы исчезают под ногами, то ли это просто глаза слипаются от усталости? Иногда кажется, будто монстры — всего лишь складки на обоях… пока одна из них не шевельнется.

Ты идешь вперед, потому что назад — хуже. Потому что за спиной уже нет двери. Потому что Висп мерцает чуть ярче, когда находишь очередной осколок света. Или это он просто смеется над твоими потными ладонями?

Кто-то шепчет: «Не оглядывайся». Но разве можно удержаться?