Black The Fall

Ты идешь по цеху, где воздух густой от машинного масла и пота. Ноги вязнут в ритме конвейера — раз-два, раз-два, будто кто-то выдыхает тебе в затылок. На стене экран: улыбка диктатора растянута, как проволока, а его голос скрипит, словно несмазанные шестерни. Ты уже не помнишь, когда в последний раз слышал что-то кроме «во имя прогресса» и «общее благо».

Педали крутят. Все крутят. Даже во сне.

Твой робот — липкий, как детская ладонь, — цепляется за подол куртки. Он не понимает, почему ты бежишь. Но ты знаешь: здесь каждая победа пахнет смазкой для станков, а свобода — это просто очередной плакат над уборной.

Ты прыгаешь через пропасти из ржавых труб, пролезаешь в вентиляцию, где пахнет старым страхом. Охрана бьет дубинками по ребрам — не больно, привычно. Они похожи на сломанные механизмы: пустые глаза, движения отлажены до автоматизма.

А потом — тишина. Только гул трансформаторов и далекие крики тех, кто еще верит в рай из бетона и пропаганды.

Разве это побег? Или просто еще один виток конвейера?