Rotund Rebound

Ты проваливаешься в сон, где земля дышит под лапами, а воздух пахнет перезрелой черникой. Это не просто норка — это петляющий кишечник какого-то гигантского существа, где стены пульсируют в такт твоему страху.

Прыжок. Еще прыжок. Мышцы горят, но остановиться нельзя — тени слизывают следы за тобой, обжигая пятки холодом. Ты учишься летать между шипами, отталкиваться от грибов-подушек, чувствуя, как каждый отскок отзывается в висках ритмичной болью…

А потом — внезапная тишина. Шуршание листьев под босыми лапами сменяется хрустальным звоном водопада. Ты уже не помнишь, сколько часов провел в этих переходах: то ли три, то ли триста. Карта сворачивается и разворачивается, как язык хамелеона, подбрасывая то поля с колосьями-лезвиями, то пещеры, где сталактиты капают прямо в шею.

Спасенные друзья шепчут советы сквозь зубы — их голоса похожи на скрип ржавых качелей. Попробуй сыграть за того рыжего, что пахнет дегтем и старой шерстью: его прыжок оставляет после себя липкую паутину…

Боссы? Они не атакуют — они дышат на тебя, и каждый выдох превращает платформы в зыбкий песок. Тут нет мечей или заклинаний, только упрямство пятен на ладонях от геймпада и мысль: *еще один рывок*.

А когда проиграешь (а ты проиграешь), мир не моргнет глазом — просто выплюнет тебя обратно к последнему костру, где треск веток звучит как насмешка. Но разве это важно, если воздух до сих пор звенит от только что сделанного сальто?