Into The Backrooms

Ты закроешь глаза — и кожа сразу вспомнит: липкий холод пота под футболкой, когда в темноте что-то щелкает зубами в двух шагах. Пол скрипит под ногами, как старые кости, а воздух пахнет плесенью и пылью из вентиляции, которой здесь никто не чистил лет тридцать.

Попробуешь бежать — коридоры размножаются. Повернешь голову — обои желтеют на глазах, будто стареют от твоего взгляда. А эти лампы... их гудение въедается в виски, как ржавый гвоздь.

Ты точно слышал шаги за спиной? Или это просто кровь стучит в ушах? Неважно. Главное — не дышать. Не шевелиться. Потому что если оно поймет, где ты...

Ошибся дверью — и вот ты уже ползешь по бесконечному ковру, ворс липнет к ладоням, как влажный язык. Стены давят ближе с каждым поворотом. А что там, в темноте за углом? Может, выход. Может, просто еще один коридор с фальшивым окном, за которым шевелится что-то без лица...

Скрип плинтуса. Шорох ткани о штукатурку. Ты же знаешь, что нельзя оглядываться? Знаешь. Но все равно оглянешься.