Final Age

Ты заходишь в этот коттедж не потому, что хочешь. Ты заходишь, потому что не можешь иначе — в горле першит от пыли, смешанной с запахом старой древесины и чем-то еще... металлическим? Гнилым? Пол скрипит под ногами так, будто кто-то шепчет тебе прямо в кости.

А потом начинается.

Сначала это просто тени — краем глаза, на границе зрения. Потом стены начинают дышать. Нет, ты не сходишь с ума. Или сходишь? Ветер стучит ставнями, но окна заколочены наглухо. Ты находишь письма Сэмюэля, и чернила на них выцветают прямо в руках, как будто время здесь течет иначе.

Головоломки — не просто замки на дверях. Они проникают в тебя. Поворачиваешь шестеренку — и чувствуешь, как что-то щелкает в висках. Находишь ключ — а он теплый, будто только что вынут из чьей-то груди.

Ты думаешь, страх — это когда за тобой гонится монстр? Нет. Страх — это когда ты сам решаешь спуститься в подвал. Когда понимаешь: то, что шевелится в углу, повторяет твои движения... но с опозданием в полсекунды.

А еще там есть зеркало. Ты посмотришь в него — и оно посмотрит назад.