What have you done, Father?

Ты войдешь в его кожу — в этот узкий костюм из покаяния и пота. Коридоры прихода скрипят под ногами, как старые кости, а воздух пахнет ладаном и чем-то... кислым. Ты знаешь, что здесь что-то не так. Но что именно?

Женщина. Ее имя застревает в горле, как непроглоченный кусок хлеба. Она пришла с дождем, оставила мокрые следы на полу настоятельского дома. А потом исчезла. Только шепот исповеди остался — липкий, как варенье на страницах молитвенника.

Ты будешь листать его дневник, и пальцы будут дрожать. Не от страха. От узнавания. Эти записи — про тебя. Про то, как вера трещит по швам, а тело тянется к запретному теплу...

Головоломки? Да, но они не в замках или шифрах. Они в том, как крест на стене отбрасывает тень, похожую на виселицу. В том, как вино в чаше пахнет железом. Ты собираешь улики, но настоящая загадка — почему ты до сих пор не сбежал?

Здесь каждый предмет — соучастник. Занавески шевелятся без ветра, в шкафу скрипит не пружина, а чье-то ребро... Или тебе кажется? После третьей ночи без сна реальность пульсирует, как синяк под глазом.

А потом — финал. Короткий, как выдох. Ты закроешь игру и поймешь: самое страшное не призраки, не тайны... А то, что ты до конца верил в свою невиновность...