Reclusive

Ты закроешь глаза — и сразу услышишь вой ветра в щелях старого маяка. Влажный холод пробирается под кожу, цепляется за ребра, а пальцы сами ищут тепло в карманах потертого пальто. Это не просто остров. Это место, где тени шевелятся, когда ты отворачиваешься.

Роберт приехал сюда умирать. Но смерть — капризная штука. То ли она смеется над ним, то ли испытывает: в ржавой консервной банке осталось три глотка тушенки, а за стеной что-то скребет когтями по дереву... Ты ведь знаешь этот звук? Как будто кто-то точит нож о твои нервы.

Джек — единственное существо здесь, чье дыхание не заставляет спину покрываться мурашками. Его шерсть пахнет дымом и мокрой землей, а когда он тычется мордой в ладонь, на секунду кажется, что все не так безнадежно. Но потом маяк стонет от порыва ветра — и ты вспоминаешь: капитан того корабля тоже слышал этот звук. Пока не перестал отвечать по рации...

Ты будешь копаться в рюкзаке с дрожащими руками: спички или фонарик? Оба нужны. Но выбор всегда будет неправильным. А еще эти записки — обрывки чужого ужаса, где чернила расплываются, будто их размазали мокрыми пальцами... Кто их оставил? И почему в каждой второй упоминается "оно"?

Сюжет ломается под твоими ногами, как тонкий лед. Починить маяк? Спасти капитана? Или бежать, пока темнота не начала шептать твое имя? Здесь каждый шаг отзывается эхом в будущем — но услышишь ли ты его над стуком собственного сердца...