Feast Your Eyes

Ты проснешься липким от пота, с языком, прилипшим к нёбу — будто зефир, забытый на солнцепеке. Этот мир не спросит, готов ли ты: запах гниющих роз из конверта под дверью, скрип половиц под невидимыми шагами... а ведь вчера еще кто-то смеялся в этой комнате.

Саймон шепчет тебе в ухо что-то важное, но пальцы его уже проваливаются в твою ладонь, как в сырой песок. Ты идешь за ним — мимо афиш с осыпающимися буквами, мимо домов с пустыми глазницами окон. Ветер здесь гуляет сам по себе, но иногда он дышит тебе в затылок теплым и влажным... знакомым?

Ты нащупаешь письма в кармане — бумага мнется, как старая кожа. Каждое слово здесь бьет под ребра: не больно, но после них трудно дышать. А эти так называемые друзья... их смех звенит слишком высоко, будто стекло под ножом. Ты попробуешь убедить себя, что они настоящие. Попробуешь.

Заброшенный театр хрустит костями при каждом твоем шаге. Сцена освещена одним дрожащим прожектором — он выхватывает из темноты то пустой стул, то тень, которая замерла... не там ли ты сидел минуту назад? Музыка нарастает волнами: виолончель скрипит зубами, а барабан отсчитывает удары сердца. Твое?

Здесь нет монстров в классическом смысле. Зато есть зеркала, которые меняют отражение, когда ты отворачиваешься. Есть двери, которые ведут туда, где ты только что был... но теперь там все иначе. И главное — эта тяжесть за грудиной: будто кто-то положил туда камень и шепчет: *"Это твое. Носи"*.

Ты будешь стирать границу между страхом и любопытством. Пальцы сами потянутся к следующему письму... даже если от него пахнет плесенью и чем-то сладковатым, что сводит скулы. В конце концов, разве не ты выбрал этот путь? Или он выбрал тебя?