Evil God Korone

Ты идешь домой. Вроде бы тот же путь, те же трещины в асфальте, тот же скрип фонарного столба на ветру... но воздух стал гуще, будто пропитался чем-то сладковатым и металлическим.

Каждый шаг влево — как отрыв пластыря с раны. Медленно. Невыносимо. Сегодня третий день, а может, тридцатый — время здесь пульсирует, как синяк под кожей. Ты уже заметил: тени цепляются за подошвы, шепчут что-то на языке ржавых петель.

А потом — она. Не появляется, нет. Она всегда была здесь. Просто теперь ты видишь ее улыбку — слишком широкую, слишком влажную. Зубы? Нет, что-то белое и острое, но не зубы...

Сможешь ли ты угостить ее? Не конфетой, нет. Она хочет теплого, живого. Палец — это ведь мелочь, правда? Всего лишь хруст сустава, вспышка боли ярче, чем экран в темноте... а потом облегчение.

Но знаешь самое страшное? После жертвы станет тише. На минуту. Потом шепот вернется — уже ближе к уху, уже внутри черепа...

Ты ведь не думал, что обычная дорога из школы станет ловушкой? Что каждый день будет копиться в горле комком несъеденной паники?

Попробуй продержаться до завтра. Если оно вообще наступит.