projet BLARI

Кожа на затылке холодеет, едва телефонный гудок прорезает тишину. Ты знаешь этот голос — он всегда звучал как сломанный радиоприемник, но сейчас в нем что-то... липкое. Как будто говорящий держит во рту мокрую губку.

Ты пришел сюда за документами. За пыльными папками, которые пахнут чернилами и старым деревом. Но коридоры налогового управления оказались другими: стены дышат, пол скрипит под чем-то тяжелым, а в воздухе висит сладковатый запах — будто кто-то разогрел в микроволновке испорченное мясо.

Бежать? Слишком поздно. Двери захлопываются сами, и теперь только твои пальцы, скользящие по клавиатуре диктофона, могут найти слабину в этой ловушке.

Кто-то шепчет тебе в спину. Ты не оборачиваешься — потому что уже понял: это не человек. Оно имитирует голоса, как попугай, но слышно, как слюна булькает у него в горле...

Ты вспоминаешь старую статью про заброшенную лабораторию BLARI. Вертолеты на снимках были похожи на дохлых стрекоз. Теперь понимаешь — они не просто улетели. Их *забрали*.

Здесь каждое решение оставляет след: помочь дрожащему охраннику или бросить его на растерзание? Разбить окно или пролезть через вентиляцию, где трубы обвивают друг друга, как кишки?

А потом музыка — виолончель режет нервы, словно пила по кости. Ты бежишь, спотыкаясь о собственные тени, и вдруг осознаешь: возможно, существо уже внутри тебя. Может, оно всегда там было...