Soldier in the darkness

Ты сжимаешь приклад, и холод металла просачивается сквозь перчатки. Остров дышит гнилью — не то море, не то разлагающаяся плоть. Каждый шаг хрустит под ногой: ветки или кости? Туман липнет к коже, а тени впереди... они двигаются?

Четыреста пар глаз. Может, больше. Они не бегут — плывут сквозь чащу, как масло по стеклу. Деревья здесь слишком высокие, стволы в два обхвата, но ни одного птичьего гнезда. Только шепот: скрип сухожилий, бульканье в горле у того, что раньше было человеком.

Патроны пахнут порохом и ржавчиной. Находишь их в домиках-призраках: разбитые фонари, койки с провалившимися матрацами. Иногда — банка тушенки, жесткая как бетон. Съешь — и желудок скрутит от голода, который не утолить.

Рассвет — это миф или приговор? Часы тикают в такт сердцу, а задания накапливаются как грязь под ногтями: взорвать баррикаду, найти ключ от старого маяка... Провалишься — начнешь сначала. Снова этот берег, снова первые три патрона в обойме.

Оружие лжет тебе. Винтовка обещает дальний бой, но тьма сводит дистанцию до длины вытянутой руки. Дробовик вырывает куски плоти, но звук выстрела будто звонит колокол для всех голодных ртов на милю вокруг...

А тот парень, которого надо спасти — он вообще жив? По рации слышно только прерывистое дыхание. Может, это просто еще один зомби с наушниками...