Putridum Horror

Ты заходишь внутрь, и сразу — запах старой древесины, пропитанной чем-то кислым. Фонарик дрожит в руке, выхватывая из темноты обои, которые когда-то были дорогими. Теперь они свисают клочьями, как кожа с обожженных пальцев.

Коридоры пружинят под ногами — не то пол прогнил, не то кто-то шевелится внизу. Иногда слышишь, как где-то капает. Или это чьи-то шаги?

Каждая комната оставляет на языке привкус: здесь пахло лекарствами (аптечка разбита, вата в коричневых пятнах), здесь — металлом (нож лежит аккуратно, будто его только что вытерли). Ты подбираешь ключи, записки с обугленными краями, но понимаешь: чем больше собираешь, тем сильнее дом начинает следить за тобой.

А потом — скрип. Не из-за спины, нет. Изнутри стен. Как будто что-то большое переворачивается во сне...

Свет фонаря выдает тебя. Но без него — еще хуже. Темнота здесь не пустота, а густая, липкая масса. Она затекает в уши, давит на веки.

Ты найдешь выход? Или просто очередную дверь, за которой услышишь ровное дыхание...