TRAUMA Broken Paradise

Просыпаешься с хрустом старых половиц под ребрами. Темнота впивается в глаза липким холодом, а запах плесени и чего-то металлического застревает в горле... Ты не помнишь, как оказался здесь. Только шепот ветра за окном, будто кто-то перебирает пожелтевшие страницы твоей памяти.

Особняк дышит. Стены сжимаются с каждым шагом, а тени — нет, это не просто тени — шевелятся в такт твоему сердцу. В кармане находишь смятую записку: чернила расплылись, будто их разъедали слезы. Ключ... Какой ключ? Их тут десятки, и каждый открывает не просто дверь, а очередную трещину в реальности.

Боишься? Не стоит. Монстры здесь кусают иначе — не кожу, а то, что прячешь за ребрами. Сражаться легко: прицеливаешься, жмешь курок... Вот только патроны пахнут ладаном, а кровь на стенах складывается в буквы.

Головоломки — другое дело. Разгадываешь одну — и чувствуешь, как что-то щелкает внутри черепа. Карта на стене обрастает красными метками: вот здесь ты нашел фотографию с вырезанными лицами, там — обрывок дневника с детским почерком... Чей?

Семь выходов. Одиннадцать масок, которые можно надеть на свою дрожь. И та концовка, где камера вдруг прилипает к спине — будто кто-то дышит тебе в затылок...

А еще зеркала. Не смотрись в них слишком долго.