Imperfect

Ты едешь в микроавтобусе с трупом на заднем сиденье. Запах формалина смешивается с пылью на старых фотографиях — они шевелятся на скотче, как живые. Глаза слипаются от усталости, но ты не можешь отвести взгляд от дороги. А потом — обрыв, весlessness в животе, и белые волосы мелькают в темноте...

Просыпаешься в мире, где стены дышат. Не буквально — просто узоры на обоях пульсируют, если смотреть слишком долго. В руках холодная фоторамка: через её стекло видишь то, что прячется за реальностью. Тени скелетов под кожей домов. Лица в трещинах штукатурки.

Здесь всё хочет тебя съесть, но не зубами — медленнее. Воздух липкий, как старая плёнка. Шаги эхом отражаются от стен, хотя ты стоишь на месте. Кто-то шепчет за спиной, но оборачиваться нельзя. Или можно?

Ты плохой человек. Это знаешь ты, твой мертвый попутчик и та девушка у обрыва — её пальцы были неестественно длинными, когда она потянулась к тебе...

Исследование здесь — это не просто открывать двери. Это вглядываться в рамку до головокружения, пока мир не распадётся на кусочки и не соберётся заново — уже с дырой в полу, которой секунду назад не было. Монстры любят прятаться в слепых зонах: между кадром и морганием, между правдой и тем, во что ты решил поверить.

Финал ближе, чем кажется — часа за два упорства. Но если захочешь найти все секреты... Придётся задержаться. Надолго ли?