Apocalust

Ты просыпаешься в потрескавшейся реальности — запах пыли на объективе, скрип половицы под ботинками. Обычная жизнь, пока в руки не попадает *это*... холодный металл реликвии обжигает ладонь, будто кусок льда с острыми краями.

Выборы здесь — не пункты в меню. Они оставляют царапины. Сказать девушке «подожди» или провести пальцем по ее запястью, чувствуя пульс под кожей? Шепот за спиной намекает: одно неверное слово — и хлопнет дверь. Навсегда.

Камера теперь видит больше. Тени шевелятся, когда никто не смотрит. А эти... способности. Ты ловишь взгляд через улицу — и вдруг понимаешь, как переставить стакан в ее руке, чтобы он «случайно» коснулся твоей груди. Игра? Может быть. Но пот на спине и учащенное дыхание кажутся слишком настоящими.

Каждая здесь — свой лабиринт из полуправд и намеренно расстегнутых пуговиц. Одна пахнет лавандой и старыми письмами, другая оставляет след помады на бокале... который потом окажется на твоей тумбочке. Утро покажет, кто кого поймал.

И да, придется решать: притвориться джентльменом или дать волю тому, что шевелится под кожей с тех пор, как реликвия зашептала тебе на языке давно мертвых городов. В конце концов, разве не ради этого ты взял в руки камеру? Чтобы поймать то, что другие даже не видят...