STWA: Unbroken

Кулаки сжимаются сами собой, когда вспоминаешь первый бой — липкий пот на спине, хруст костяшек, привкус крови на губах. Ты верил, что армия сделает тебя железным: подъем в четыре утра, марш-броски с полной выкладкой, холодный металл автомата в руках. Но дисциплина оказалась хрупкой, как лед под апрельским солнцем...

Потом она вошла в твою жизнь — не ступила, а ворвалась, оставив за собой шлейф духов с нотами жасмина и чего-то запретного. Ее смех звенел, как разбитый бокал, а глаза обещали адреналин посильнее любого спецназовского курса. И вот ты уже не знаешь, чего хочешь сильнее: золотого пояса или ее губ на своей шее.

Каждый выбор здесь — как удар ниже пояса. То ли тащить эту девчонку в постель под треск рвущейся одежды, то ли снова идти на тренировку, где маты пахнут потом и старыми травмами. А вокруг — десятки таких же женщин: одни кусают губы, когда ты проводишь прием, другие шепчут похабности на ухо, пока массажное масло стекает по их спине...

Ты думал, главное — сила удара? Ошибаешься. Важнее то, как ты дрожишь, когда ее ногти впиваются тебе в плечи. Или как внезапно понимаешь, что сегодняшний спарринг провален — потому что всю ночь провел не во сне, а в криках и спутанных простынях.

Готов ли ты променять медали на стоны? Армейские сапоги — на высокие каблуки, впивающиеся в твои бедра? Здесь нет правильных ответов. Только запахи, звуки и моменты, которые обжигают кожу...