Finsterwald

Ты разводишь костер, ломая смолистые сосновые ветки — их запах густеет в воздухе, как мед. Ветер замер. Даже сверчки притихли, будто кто-то перекрыл им кислород. А потом — взгляд. Два угля, пылающих сквозь чащу, прилипают к твоей спине ледяными пальцами.

Вальдшрате не спешит. Он просто стоит там, за стеной стволов, и ты чувствуешь его дыхание: тяжелое, как перекатывающийся камень. Это не злость. Это что-то древнее — терпение корней, сжимающих череп непрошеного гостя. Ты вспоминаешь сломанные ветки у костра и понимаешь: он пришел не за тобой. Он пришел за тем, что ты украл.

Сосны смыкаются плотнее. Тени ползут по земле, цепляются за подол куртки. Бежать? Где гарантия, что эти тропы еще ведут куда-то кроме его пасти? Может, уже поздно извиняться...

Но костер еще жив. Огонь трещит — единственный звук в этом внезапном вакууме. Красные глаза сужаются. Ты медленно протягиваешь руку к потухшему фонарю... или к топору? Выбор всегда кажется очевидным — пока не услышишь, как шелестит мох под чужой ступней в трех шагах от твоего укрытия.