Deadness

Ты катишься по коридорам на скрипучих колесах, и каждый поворот — это глоток воздуха перед погружением в темноту. Пол скрипит под тобой, но не ты его — он тебя, будто предупреждая: дальше только хуже. В нос бьет запах плесени и чего-то металлического... ржавчины? Или крови?

Лампы мигают с перебоями сердца. Тени шевелятся без твоего разрешения. А эти звуки — шаги за спиной, которые всегда оказываются ближе, чем кажется. Ты не бежишь. Не можешь. Просто жмешь рычаги коляски быстрее, пока пальцы не онемеют от напряжения.

Разве это справедливо — прятаться от того, что уже мертво? Но трупы здесь почему-то очень даже подвижные...

Ты находишь кассету. Надеешься на ответы, а получаешь только шепот сквозь помехи: кто-то бормочет о «протоколе», о «нарушении границ». Пленка заканчивается щелчком — и снова тишина, кроме твоего собственного дыхания.

Комната впереди завалена досками. Проход узкий, как горло. Придется развернуться боком, рискуя зацепить коленом что-то липкое на стене... или это просто тень? Нет, точно шевелится.

А вот и они — те, кто не спит. Их глаза ловят свет неестественно, как у кошек, но кошки хотя бы мурлыкают. Эти — только хрипят. Ты замираешь. Может, пронесет?

(Не пронесет.)